Morir un poco para empezar de nuevo.

Blinded by nostalgia

Paradoja

Cuanto más se aleja del lugar al que pertenece,
más cerca de casa se encuentra.

I'm gonna start a revolution from my bed

Sin rencores

No eras tú, mi pausa

no eras, el alto en el camino.

No era yo, tu paraíso

no era, la frágil pureza.

No, ni soy ni era.

Y con todo, no estuvo mal.

¿Podrás dejar de ensuciar pasados?

Ojalá crezcas, y me entiendas.

D'yer Mak'er

Tenemos lo que merecemos

¿Vivir era esta cosa?

Este devenir incierto, lleno de obstinado ayer, recorriendo la garganta; y este timing tan mío, tan disonante con respecto al tuyo, tan insoportablemente frágil, tan inoportuno y volátil. Discúlpame, si al menos intuyes qué quiero decir con tanta verborrea inútil.

Recurrente

Necesito ensuciar un folio de la suciedad de este domingo, que es ya demasiado largo, que no se quiere ir. En su espesura hay cuerpos a trozos, fatigados de saltarme y estallarme, pero que no desisten; quieren hacerme explotar un poco más, fraccionarme, tal como ellos. Algún día no podré ver esta mano que escribe, porque la habrán separado de mí, y entonces todo dejará de ser raro, el domingo será total y su espesura no dejará echar la vista atrás.

¿Por qué veo sus pedazos, pero no la sangre? Verla fluir me tranquilizaría, pero nunca hay cuando se la pido, y quizá por eso ya no la pido nunca. Quizá por eso les dejo el detonador, con la esperanza de no necesitar su discurrir nunca más, como esos cuerpos a trozos, que ya no ven raro no encontrar la propia mano.

Qu'est-ce que c'est?

I hate people when they're not polite...

Rotos y descosidos, todo junto

Días como de piel de ciruela de re-conocernos días de chupar limones y naranjas y pomelos de preguntas incómodas días de purga de reírse con ácido resbalando por la comisura días de verdades de besos que amargan de morder días de hacer daño de mentiras de límites difusos de girar girar girar girar girar y tal vez entonces caer

.

Reincidente

¿De qué sirve huir?
No importa el tiempo que pase.
El imperativo persiste.

Desteje que desteje,
sólo inútil maraña de hilos,
exudando demasiada nada
entre tanta costura
tan mal cosida.

Sentir(me)(te)(le)(nos)(os)(les),
eso es todo.
Sentir algo.

Tanto olvido

Tanto olvido autoimpuesto
en el que me pierdo
Tanta culpa

en tan poca cosa

Tanto silencio

vomitado a voces

Tanto dolor

que necesita salir

dolor por dolor

cuentas hasta diez

y olvidas respirar

¿Qué me habéis hecho?

Este no saber estar sola se parece a un domingo interminable.

Slowly

Pólvora en cada garganta

No es una guerra; es una epidemia

gente enferma de odio, de miedo

sólo estamos enfermos

No nos conformamos con las tripas

queremos vidas enteras saltando por los aires

no nos conformamos con que nos derramen

queremos ser partícipes del sinsentido

Sólo somos tripas enfermas

aunque nos vistamos de domingo

la bilis no perdona

carcomerá las mangas de los chaqués

y con ellas los ases

que creemos esconder

Epidemia de incomprensión mundial

''ellos'', ''nosotros''

instigadores de la divergencia

ya no más pronombres

sino pólvora

Al llegar la noche

En este cuento

Caperucita por el lobo sodomizada
a veces ningún cazador te halla,
Cenicienta por su carroza engullida
cuando a las doce se transforma en calabaza,
Blancanieves bajo tierra sepultada
del príncipe no se supo nada,
Bella por Bestia destripada
la rosa se marchita
no hay amor que le valga,
Alicia degollada
y la sonrisa del gato de Chesire
de cuerpo presente
en el aire dibujada

Al menos voy a intentarlo
dejad de recordarme mi mortalidad
seguiré buscando la adrenalina
hasta que me dé la vida