Sin rencores

No eras tú, mi pausa

no eras, el alto en el camino.

No era yo, tu paraíso

no era, la frágil pureza.

No, ni soy ni era.

Y con todo, no estuvo mal.

¿Podrás dejar de ensuciar pasados?

Ojalá crezcas, y me entiendas.

Rotos y descosidos, todo junto

Días como de piel de ciruela de re-conocernos días de chupar limones y naranjas y pomelos de preguntas incómodas días de purga de reírse con ácido resbalando por la comisura días de verdades de besos que amargan de morder días de hacer daño de mentiras de límites difusos de girar girar girar girar girar y tal vez entonces caer

¿Qué me habéis hecho?

Este no saber estar sola se parece a un domingo interminable.

En este cuento

Caperucita por el lobo sodomizada
a veces ningún cazador te halla,
Cenicienta por su carroza engullida
cuando a las doce se transforma en calabaza,
Blancanieves bajo tierra sepultada
del príncipe no se supo nada,
Bella por Bestia destripada
la rosa se marchita
no hay amor que le valga,
Alicia degollada
y la sonrisa del gato de Chesire
de cuerpo presente
en el aire dibujada

Al menos voy a intentarlo
dejad de recordarme mi mortalidad
seguiré buscando la adrenalina
hasta que me dé la vida

Vainilla

Cada vez es más fácil

encender velas de vainilla

comer yogur griego

hacerse coletas

desamortizar mi corazón

venderlo al mejor postor

aunque a veces aún me escapo de mí

y corro, lejos de la zona segura

buscando el polvo

las escamas de piel bajo las uñas

buscando alterar la sístole y la diástole

ver brotar la sangre

explotar de vez en cuando

porque me oxida cada segundo que me lame la nuca

y no estoy viva

aun cuando el recuerdo sólo es humo

artificio puro

ni es verdad

ni vida

Difícil de conjugar

Condenan a muerte
tus silencios,

y sonrisas,

y miradas,

que se cuelgan de tu cara como si tal cosa, porque tú, 

asesino de desesperanzas,

no sabes lo letal de tus armas.

Eficiente y mortal, me arrancas
de no esperar nada; me arrancas
la quietud con presteza, y echo en falta
las entradas

y salidas

y bocas,

y las lágrimas pasadas,

porque hoy me resultan más sencillas que tú.

Ahora sé lo que hacer con el pretérito,

pero me está sobrando un presente.

Irresolutiva por naturaleza

Estrujar el amor hasta que se vuelva rancio.
Estrujarlo hasta que pierda su esencia,
como ese grano de café tostado y molido,
delicioso,
que se enmohece dentro de su propio
filtro
a fuerza de reutilizarlo.

Estrujarte y estrujarme,
morir en el intento de
salvarte y salvarme.

Odiar en el intento de
amarte y amarme.

¿Por qué a veces se siente tan sucio amar?