¿Vivir era esta cosa?

Este devenir incierto, lleno de obstinado ayer, recorriendo la garganta; y este timing tan mío, tan disonante con respecto al tuyo, tan insoportablemente frágil, tan inoportuno y volátil. Discúlpame, si al menos intuyes qué quiero decir con tanta verborrea inútil.

Reincidente

¿De qué sirve huir?
No importa el tiempo que pase.
El imperativo persiste.

Desteje que desteje,
sólo inútil maraña de hilos,
exudando demasiada nada
entre tanta costura
tan mal cosida.

Sentir(me)(te)(le)(nos)(os)(les),
eso es todo.
Sentir algo.

¿Qué me habéis hecho?

Este no saber estar sola se parece a un domingo interminable.

Pólvora en cada garganta

No es una guerra; es una epidemia

gente enferma de odio, de miedo

sólo estamos enfermos

No nos conformamos con las tripas

queremos vidas enteras saltando por los aires

no nos conformamos con que nos derramen

queremos ser partícipes del sinsentido

Sólo somos tripas enfermas

aunque nos vistamos de domingo

la bilis no perdona

carcomerá las mangas de los chaqués

y con ellas los ases

que creemos esconder

Epidemia de incomprensión mundial

''ellos'', ''nosotros''

instigadores de la divergencia

ya no más pronombres

sino pólvora

.

Somos una cerilla

se volverá ceniza un nosotros

pero seguiremos consumiéndonos

cada uno por su lado

Ya no es tiempo de fósforos

prefiero los incendios

calcinan hasta los huesos

la cera de una vela

que me abrase la dermis

Somos una cerilla

impregnada en gasolina

el humo ya se vuelve blanco

no queda nada por quemar

Alhámbrame

Si tenemos fin, ¿por qué me siento como el sol? 

Tan inagotable,

tan amplio.

Tan presente siempre,

incluso en la plata que nos ahoga las gargantas

ávidas de oscuridad.

No existe lo imprescindible

¿Ves? Te lo dije. Volverías a enamorarte hasta que te doliera, porque estás hecho para eso. Volverías a besar otros labios, a descubrir otros cuerpos, otros perfumes. Volverías a llenarte, a vaciarte, a darte de sí, a quedarte deshecho en cada despedida. ¿Sabes por qué? Porque yo no soy especial, ni tú tampoco. Aunque chirríe, no somos especiales. Mucho menos imprescindibles.

Es raro este mundo. Las mentiras que nos queremos creer pese a que se caigan por su propio peso, como ahora los candados del Sena, que tampoco se salvan de la puta gravedad. Provocan un tambaleo continuo que fingimos no notar a cada paso, que disimulamos contoneando las caderas a su ritmo, a veces tan frenético que no lo puedo seguir. Suelo caerme de bruces, y entonces disimulo; me siento a observar en la distancia, a disfrutar del balanceo mientras acumulo cajas de Biodramina, un poco triste, a veces.

Y el Paseo de los Tristes alegrar

Los días raros como este empiezan a ser rutina

Estoy sola, pero no estoy sola. Tengo mucha gente a mi lado; gente para salir, para hablar, para hacer el tonto. Incluso para follar. Pero no hay personas para sincerarme o para emocionarme, que consigan hacerme temblar o a las que dejar ver mi alma desnuda.

Siento que ya casi nada me emociona como lo hacía antes. Nada me entusiasma ni me hace sentir ansiosa, cuando hasta hace no tanto andaba como loca por irme a estudiar lo que me apasionaba a la ciudad; siempre tenía alguna canción rondándome la cabeza y un cosquilleo me recorría por completo al pensar en él (aunque cierto es que Jovellanos y su Ley Agraria me siguen poniendo un poco perra pese a nuestro súbito final).

Ya no. Ahora casi todo es gris y sigue una repugnante mecánica, como si todos obrasen cual autómatas incluída yo. Estoy asustada.